La Ciudad de los Espejismos

El cementerio de los barcos sin nombre

2009-05-09T02:31:00.000-07:00

Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un nuevo noviembre húmedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondria me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda. Es mi sustituto de la pistola y la bala. Catón se arroja sobre su espada, haciendo aspavientos filosóficos; yo me embarco pacíficamente. No hay en ello nada sorprendente. Si bien lo miran, no hay nadie que no experimente, en alguna ocasión u otra, y en más o menos grado, sentimientos análogos a los míos respecto del océano.

2008-12-31T10:26:00.000-08:00

Qué pena no ser ave de paso, ni proa que acuchilla siete mares

Bandadas de gorriones.

2008-12-28T14:47:00.001-08:00

Como el principito hemos soñado huir de nuestro planeta, atando bandadas de pajaros a nuestras manos, en busca de otro lugar en el que empezar un nuevo viaje. Pero cuando la mentira se convierte en cotidiano y el miedo a soledad nos inmoviliza decidimos cortar las cuerdas que nos atan a aquellas bandadas, y entonces caemos sin remedio a nuestra rutina. A lo lejos divisamos otros paisajes, intuimos que la vida esta alli, que el hecho de estar vivo siempre exige algo, que quizas... Pero como tantas veces nos ponemos a salvo, arrastramos nuestra cadena de sueños y somos el fantasma de siempre, con una sonrisa de latex pegada con imperdibla al rostro. Solo por esta vez dime una verdad, que ya mentimos a diario. Ataremos bandadas de gorriones a nuestras muñecas.

Ismael Serrano

Fiebre y lanza

2008-12-22T08:42:00.000-08:00

No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto e inseguro olvido. Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento, también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo.

Camino de Ítaca

2008-12-10T10:59:00.000-08:00

Cuenta la Odisea que Ulises vagó durante 10 años por el Mediterráneo antes de regresar a su patria, tras otros 10 años luchando en Troya. Yo sólo llevo desde el 8 de Septiembre (El lunes se cumplieron 3 meses) fuera de España. el próximo miércoles día 17, regreso a Itaca durante un mes. No tengo ni idea de si cuando Ulises se reencontró con Penélope o con Telémaco algo había cambiado. No sé exactamente lo que me espera en Murcia, con casi todo seguridad no será una navidad distinta otra cualquiera, pero el shock cultural se dará cuando, tras 25 días entre enero y febrero en Dublin regrese definitivamente a la vida real. Comprarme un traje, buscar trabajo...parece el destino más probable. Pero ahora mismo me pregunto cual es mi verdadera patria, y si regresar o no a Itaca sea lo de menos.

Veneno, sombra y adios.

2008-11-29T18:09:00.000-08:00

Uno no lo desea, pero prefiere siempre que muera el que está a su lado, en una misión o en una batalla, en una escuadrilla aérea o bajo un bombardeo o en la trinchera cuando las había, en un asalto callejero o en el atraco a una tienda o en un secuestro de turistas, en un terremoto, una explosión, un atentado, un incendio, da lo mismo: el compañero, el hermano, el padre o incluso el hijo, aunque sea niño. Y también la amada, también la amada, antes que uno mismo. Todas esas ocasiones en las que alguien cubre con su cuerpo a otro, o se interpone en la trayectoria de una bala o de una puñalada, son excepciones extraordinarias y por eso se destacan, y la mayoría son ficticias, están en las novelas y en las películas. Las pocas que se dan en la vida son impulsos irreflexivos o dictados por un sentido del decoro aún muy fuerte y cada vez más raro, hay quienes no podrían soportar que su hijo o su amada se fueran al otro mundo con la idea última de que uno no impidió su muerte, no se sacrificó, no dio su vida por salvar la de ellos.

La Vida de Brian.

2008-11-28T07:58:00.000-08:00

Quizás el mejor humor absurdo de la historia.

Una cruz por persona

Lapidación

¿Qué han hecho los romanos por nosotros?

Sólo hay una cosa que odiamos más que a los romanos...

Always look on the bright side of life

Y de regalo...

Alemania vs Grecia

Que grande es el cine (I)

2008-11-21T08:36:00.000-08:00

Lágrimas en la lluvia

Los Besos Perdidos

Tiny Dancer

For me, you are perfect

Huida

Think Different

2008-11-17T11:00:00.000-08:00

Hoy en clase, la profesora ha nombrado a Sara Parks, y a mí, se me ha venido a la cabeza esta fotografía. En mi opinión una de las más bonitas jamás tomada por su significado. Rosa Parks se atrevió a sentarse en una parte del autobús reservada exclusivamente para blancos. Con este simple gesto, prendió la mecha que 45 años después llevaría a Barak Obama a la presidencia del país más poderoso del mundo. Pero tal y como dice la premio nobel de literatura afroamericana Toni Morrison, esto no es suficiente (bien podria haber sido Condolezza Rice o Colin Powell el primer negro en la casa blanca y las cosas seguirian igual) ahora es cuando el mundo debe de hacer suya la cancion de Sam Cooke "A change is-gonna-come" y demostrar que estamos preparados para el cambio, para seguir el camino que trazo Rosa Parks.

Apple, realizó hace unos años una campaña bajo el slogan de "Think different" , junto a fotografías en blanco y negro de gente como Rosa Parks, Luther King, Ghandi, Bob Dylan, Alí o John Lennon, grandes personajes, que se atrevieron a pensar diferente. Así que, ya sabeís, para escapar del rebaño de los hombres, just think different.

Balada de Otoño

2008-11-16T07:52:00.000-08:00

Domingo de Otoño. Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve. Sólo nos queda esta balada de otoño.

La casa de Asterion

2008-11-12T03:46:00.001-08:00

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que ho hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, cro, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madra; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprndiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.
Claro que no me faltan distacciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suel, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensantgriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.
-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

Ahora

2008-11-08T06:37:00.000-08:00

Peter Pan ha crecido. Nuestra patria es nuestra infancia. Ahora nos toca vivir este largo exilio que es la vida. Ya no vale hacer planes de futuro porque el futuro es ahora, toda la vida es ahora. Ahora que somos mayores y dirigimos el camino, ahora es el momento de empezar. Crecer recordando aquel verso de Machado: Hoy es siempre todavía. Toda la vida es ahora. Y ahora es tiempo de cumplir las promesas que nos hicimos.Porque ayer no lo hicimos, porque mañana es tarde. Ahora.

Todo sobre mi madre

2008-10-28T17:17:00.001-07:00

Y cuando crees llegar...

2008-10-22T03:24:00.000-07:00

Oíga amigo, creame.
He atravesado este oceano docenas de veces
Muchas calmas y muchas tempestades
No he dejado nunca de equivocarme
ni de aprender
Y cuando crees llegar...Válgame Dios
Menudo espejismo.

Debería abrigarse. El viaje es largo

Hasta entonces nunca me habían aterrado de esta forma los aeropuertos.

2008-10-21T15:49:00.001-07:00

Recuerdos

2008-10-20T06:34:00.000-07:00

Rick: "Un día así no se olvida"

Ilsa: "No"

Rick: "Recuerdo cada detalle. Los alemanes iban de gris. Tú ibas de azul."

We'll always have Paris

2008-10-20T06:31:00.000-07:00

Los aeropuertos me llenan de tristeza. Estan cargados por las penas de las despedidas que allí se acumulan, gente que marcha llevandose un rastro de vida tras de si. Como Humphrey Bogart (Rick Blaine) en Casablanca me vi una vez despidiendo el avión en el que huía una mujer que no iba a volver. Malherido prometi no dejar marchar a más mujeres, una promesa perdida como tantas, como la de retirarme a tiempo, como la de no perder tu rastro, como la de sobrevivir a tu ausencia... Pero yo no era duro y sentimental como Rick Blaine ni ella tan dulce y maldita como Ilsa Lazlo, ni ella vestia de azul, ni ellos de gris, asi que quiza sea otro el final de esta pelicula, quiza la niebla se disipe y deje ver el final del aeropuerto. Eso si, puede que este sea el comienzo de una hermosa amistad.

2008-10-18T02:28:00.000-07:00

Mi táctica y mi estrategia.

2008-10-17T05:23:00.000-07:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Dondequieras que estés...

2008-10-17T05:17:00.000-07:00

Donde quiera que estés,
te gustara saber
que por flaca que fuese la vereda
no malvendí tu pañuelo de seda
por un trozo de pan.
Y que jamás,
por mas cansado que
estuviese, abandoné
tu recuerdo a la orilla del camino,
y por fría que fuera mi noche triste,
no eche al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.

Por ti brilló mi sol un día
y cuando pienso en ti brilla de nuevo
sin que lo empañe la melancolía
de los fugaces amores eternos.

Dondequiera que estés,
te gustara saber
que te pude olvidar y no he querido,
y por fría que sea mi noche triste
no echo al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.

Dondequiera que estés…
si te acuerdas de mi.

On the Road

2008-10-15T04:31:00.001-07:00

Sólo necesito

el camino bajo mis pies

y el cielo sobre mi cabeza

Don't look back into the sun

2008-10-14T07:03:00.000-07:00

Alguien lso describió como una mezcla entre Los Beatles y los Stones. El sentido rítmico de los primeros y la politoxicomanía de Jagger y compañía. Creo que es imposible definirlos mejor. Simplemente los Libertines

Parecidos Razonables Erasmus (I)

2008-09-19T05:11:00.000-07:00

Pequeño diccioanrio erasmus

2008-09-14T03:40:00.000-07:00

You're sillier than little street - Eres más tonto que calleja

To bring closer the little onion - arrimar la cebolleta

singermorning - Cantamañanas

Mañana más

Pequeña serenata diurna

2008-09-13T06:58:00.000-07:00

"Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante."

God bless Erasmus!

2008-09-13T03:30:00.000-07:00

Pues primer post desde Dublín, el primer día relativamente tranquilo aquí. No tenemos que patearnos media ciudad en busca de menaje del hogar o alimentos y eso se agradece bastante.

Ayer fue la primera noche Erasmus propiamente dicha (el jueves tb salimos un ratillo, pero con gente del hostal) y la verdad es que muy bien. Hay un grupeto muy majo, aunque de momento, casi sólo nos relacionamos con españoles (exceptuando a new yorker girl, italianos o algún francés), esperamos que eso cambie lo más prontamente posible.

París, Sevilla, Murcia y Zaragoza unidas.

Esta noche tenemos cena Erasmus, pero creo que la organización es un poco confuso, así que creo que acabaremos haciendo lo mismo de ayer, porque somos ciento y la madre. Por cierto, he conocido a un chaval de Alicante al que tampoco le gusta le alcohol, así que ya no me siento marginado!

También he conocido al hijo de un senador del PSOE que está por aquí (eso sí ni estudia ni trabaja) y como le dice su compañero de piso de Algeciras "illo, a vé cuando te busca trabaho, que tu padre muso roho, pero tu aqui tocandote lo huevo y viviendo de mis impuestos. illo"

Estamos planeando secuestrarlo y pedir un rescate, porque aquí todo es carísimo!

Hablamos pronto gentuza!

La última cena

2008-09-07T06:40:00.001-07:00

Nos Volveremos a ver

2008-09-06T14:36:00.001-07:00

Nos Volveremos a ver porque
siempre hay un regreso
por eso, contá con ello
pongo la mano en el fuego por vos

Cantaba Calamaro en una especie de ranchera tango (A veces yo tb se la canto a Elisa al oído.), y ahora me toca a mí decirlo, más aún después de una cena de despedida a la que, a pesar de que muchos tenías cosas muy importantes que hacer (curro, examenes) no faltó casi nadie, y los que lo hicieron, fue de manera totalmente justificada.

A Elisa no le gustó mucho el mariachi que contrataron

La cena, sin ninguna queja, todos de 10, hubo momentos en los que me costó contener el nudo de la garganta, mucha gente a la que quiero, que forman parte de mi vida cotidiana, y que con casi toda probabilidad no veré hasta navidad. Podría decir mil cosas sobre ellos, pero aun así, me quedaría corto.

Toñi sólo accedió a mandarme esta foto bajo ciertas modificaciones. Tomamos prestadas algunas cosas del restaurante.

Así que sólo agradecer a todos por estar allí, así como a todos los que hicieron todo lo posible por ir y no pudieron como Ali o Luis.

Por cierto, Toñi tenía muy pocas fotos (y algunos que no se suben ni de coña), estoy a las espera de las de Pedro!

La Isla Esmeralda.

2008-09-04T06:57:00.000-07:00

Vida nueva, blog nuevo. Tomo prestado el título de García Márquez. La ciudad de los espejos o de los espejismos.

Por aquí escribiré mis vivencias por tierras célticas, algo así como los mundos de Yupi.

2008-09-04T05:21:00.000-07:00

Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra.